SOLEDAD DE INVIERNOS

Escrito por Andrés Césped

Imagen liberada por pixnio.com

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Hay molinos en el pensamiento 

Que clavan cruces en las cosas 

Hasta saltar de abismo en abismo 

Esta noche es asquerosa de soledad

Como siempre camino entre la sombra de la casa

Salgo y una liana cuelga entre los postes 

De la última esquina 

Emito cantos sin saberlos de mi cuerpo

Que contornean las alas desplumadas 

Del sentido huérfano del mundo 

Y bebo la sangre opaca del sexo 

arrojado a los cuerpos de mi cuerpo

A veces suelo escapar por las orillas del abismo

Con un traje encarnado en delirios e incertidumbres frescas.

Los nuevos puentealtinos siguen la ofrenda de las conspiraciones 

En la extensa superficie de este burdo

Hemos de abatirnos por el grito de raíz 

Y escurrirnos por entre las frías ramas de las cunetas

Sobrepobladas de basura

Donde se levanta un falso perfil de Manuel Rodríguez

Cabizbajo de tanto azufre masticado por el viento 

Este puente tambalea a veces en la pasta base o en la cocaína 

Que nos tumba el alma desde adentro 

Y cual manzana podrida de reluciente cáscara

Antes de terminar el postre 

La verdad nos manda al baño de una. 

Todo huele a nauseabundas aspiraciones 

Concha y toro con gandarillas 

Es un popurrí de olores y sonidos aplastados

Estrecho de injusticias rumiando con choreza

La asumida esclavitud que diluye la memoria 

Esa condición de entrada y salida 

De los artefactos cotidianos de la maquinaria

De la muerte. 

No quiero despertar mi sueño esta mañana

Cataratas de cerrazón nublan el interior de mis ojos     

No quiero levantar la sábana que cubre mis heridas

En la tierra de los unísonos sumergimientos  

Ver por la ventana las entrañas esparcidas de este tiempo

Me devuelve al silencio lúgubre de esta cama solitaria 

Somos presa fácil cual mosca en un tarro sin fondo 

Y de tantas prendas el vuelo nos cae hasta la sombra 

Todas la calles de Puente alto aúllan hacía la montaña 

Los espíritus se aparecen por las noches junto a la tristeza 

Yo no quiero abrir otro día los ojos 

Pero también la muerte me apunta con sus dedos de burla.